Bosconauta - Michele Sica

di Franco Arminio, editoriale pubblicato su “Il Manifesto” di oggi, 31 maggio 2012

Non hanno detto o non ho sentito neppure un nome dei morti, conta solo il numero. E tutte le parole che dicono alla fine tengono lontano il dolore, il dolore del padre che aveva rimproverato il figlio perché non studia o perché si ritira tardi, il dolore di vedere un corpo tumefatto, dentro la tasca il telefonino intatto, la camicia bianca piena di polvere, il pantalone grigio con una macchia di sangue che pare un bicchiere, il dolore del funerale, il corpo dentro il legno, basta un corpo, uno solo che non parla più, mentre un diluvio di parole cade da ogni parte. Dopo il terremoto ci vuole un poco di silenzio o, se si vuole parlare, allora bisogna parlare dei morti. Forse vedere un corpo appena è tirato via da un capannone sarebbe uno squarcio alla retorica che nebulizza ormai ogni evento, ne fa un altro cartone da imballaggio per intrattenere i consumatori della notizia. Se non si vuole far vedere un piede, un occhio, se non si vuol far vedere una mano rotta, la macchina che aveva quel tizio, la borsetta dell’operaia, il quadro alla parete, i profumi dentro il bagno, se non si vuol far vedere la vita allora è meglio oscurare il video, togliere l’audio, mandare in onda solo una scritta con le notizie, solo la parola nuda, se davvero si vuole essere la prossima volta un poco più pronti.

Invece il terremoto è uno spettacolo, perfetto per la pista facile delle polemiche, per dare la parola agli esperti, per mischiare scienza e paure spicciole e poi dire degli aiuti e dei provvedimenti del governo. Le parole, le scene sono sempre quelle. Si dice di un paese distrutto, non si da alcuna notizie dei gatti morti, per esempio. Nelle case che cadono spesso abitano anche i gatti. Andiamo a raccogliere un libro tra le macerie, andiamo a salutare qualcuno con un sorriso molto sincero, molto affettuoso. Pensiamoci veramente al vedovo, alla vedova, alla madre che ha perso il figlio, al figlio che ha perso la madre. Consideriamoci quel che siamo, animali che possono farsi gentilezze. Dobbiamo essere contadini del sacro, piuttosto che spacciatori di disincanto. E dobbiamo mettere i pali di una democrazia profonda, chiudere nei cassonetti la scartoffie dei banchieri, gli intrallazzi dei calciatori, le compassate viltà dei cardinali. C’è da pensare intensamente a quei capannoni crollati, pensare che il capitalismo ha sempre più un cuore macabro e mangiare alle sue mense può sfamare ma non rende felici. Una democrazia degli scontenti non serve a niente, non serve a niente crescere, uscire dalla crisi, se non ci prendiamo veramente cura di chi soffre, se non sentiamo il dovere di onorare veramente i morti.

di Angela Bubba,

Giovanissima scrittrice calabrase, nel 2009 ha pubblicato La casa (Elliot edizioni) che ha vinto il Premio Minerva, ed è entrato nei dodici finalisti del Premio Strega 2010. Ora è da poco nelle librerie il suo secondo romanzo, MaliNati (Bompiani), in cui racconta com’è vivere e crescere nella sua terra, la Calabria. Questa sua testimonianza è stata pubblicata sul blog Solferino 28 anni del corriere.it

L’università Sapienza, e più in generale l’intera città di Roma, sono posti che letteralmente straripano di ragazzi e ragazze (e non solo) meridionali, e quindi anche di calabresi. Si possono incontrare al bar e nelle pizzerie ad esempio, o nelle strade o sugli autobus, e accanto alle fermate della metro, nei negozi, ai ristoranti, ai concerti, facendo la fila agli sportelli bancomat, nei supermercati.  Credevo – anche fino a qualche giorno dopo il mio trasferimento in questa città - che Roma fosse un posto meravigliosamente grande e anonimo, una specie di dinosauro tatuato di volti che non sapevano niente l’uno dell’altro, un’immensa pozzanghera screziata dove le tinte si mischiavano senza possibilità di scindersi, di riconoscersi.  Inutile dire che già a una settimana di distanza le cose apparivano molto diverse.

I meridionali erano, e continuano ad essere, ovunque; e io li riconoscevo, li guardavo e pensavo di non sentirmi poi così sola. Mentre facevo spesa o giravo in libreria, mentre passeggiavo, mentre  frequentavo la facoltà di Lettere: mi sentivo quasi a casa

Appunto, quasi. Era infatti, anzi è, una strana sensazione di domesticità quella che provo, non definibile; una sorta di sentimento-cerniera che però non ha la piena consapevolezza di doversi schierare, schierare con tutto se stesso, come una gamba che non riesce a decidere da quale parte della soglia stare: se all’interno o all’esterno, se più verso un punto o più verso un altro.  Non riuscivo a definire questa situazione quattro anni fa, e non ci riesco tuttora. Le cose, le dimensioni, le stratificazioni che vedo e che sento, insieme al mio ancora poco coagulato senso d’estraneità (come d’appartenenza), non sono cambiati. È sempre tutto incerto, precario, sospeso; e quando mi trovo in università soprattutto, la sospensione diviene qualcosa di davvero stridente, surreale, essendo il posto dove più incontro gente meridionale e perciò anche il posto che più mi costringe a razionalizzare la mia condizione, a tentare di decodificarla.  Tuttavia, il risultato che ottengo, non è granché: nella maggior parte dei casi esso si chiama confusione, tristezza, disillusione.

Le giornate universitarie sono infatti veri e propri coma ad occhi aperti, perciò non mi aiutano; sono stati di pura infinita paranoia, d’immersione in una bolgia di corpi di continuo spintonati e schiacciati da questo o da quell’altro governo o ministro o rettore, poco importa. Anche in questo caso il risultato non cambia, non è cambiato

L’ingresso della Facoltà è identico, giornata dopo giornata: una melma luccicante fatta di gente che fuma, beve caffè o ripassa degli appunti, che dipinge e attacca cartelli; di professori, studenti e studentesse; di ragazzi che vendono libri all’ingresso; di avvisi più o meno giganti ma sempre coloratissimi - quasi sembrano pieni di gioia! - , sempre inequivocabili; di striscioni che parlano della mostruosità della politica italiana, del fatto che ormai siamo diventati i prostituti delle banche, della crisi, dell’impotenza, della pena che stiamo vivendo, della nostra morte.

 Di norma c’è delusione, c’è anche un po’ di rabbia, nelle parole con cui un ragazzo non meridionale cerca di spiegare questa situazione. Nelle parole di un ragazzo meridionale, invece, magari anche calabrese, c’è qualcosa di più. Di più intenso e doloroso, di accecante, e allo stesso di inespresso.  Chi è costretto a partire, ad allontanarsi, verrà ripagato: questo l’augurio. Ma dove finisce l’augurio e inizia la realtà, dove finisce il miraggio e inizia la verità, ovvero l’Italia, credo sia abbastanza evidente

In un pantano soprannominato università, in questo caso specifico Sapienza, non facciamo che augurarci qualcosa e contemporaneamente abortirla, vomitarla. Perché sappiamo già che ne siamo privi. E la differenza fra un ragazzo meridionale e un ragazzo non meridionale, risiede solo nella maggiore incredulità con cui il primo fatica ad accettarlo. Tutto il resto, tutte le altre dissomiglianze, non sono che impalcature scenografiche. Sono scorze, corazze, difese. Andare ad abitare in quartieri colonizzati quasi esclusivamente da calabresi, così come organizzare e partecipare a feste per soli calabresi, o ad aperitivi, a riunioni, a circoli, a ristoranti calabresi che servono solo cibo calabrese: tutto ciò è asfissiante, è incredibile ed è vero; tutto ciò è sintomo di grandi fragilità e paure.   A diciotto, diciannove anni certo sei più esposto, quindi più sensibile, affascinabile. A diciotto diciannove anni non basta un ritrovo trisettimanale coi tuoi corregionali nelle aule accademiche: sei un morto fra i morti in quel posto, e forse a loro neppure ci badi; o forse sì, ci badi e proprio per questo, dopo aver concluso che tu vuoi essere più vivo di loro, te ne allontani: cerchi l’altrove nell’altrove, cerchi la tua casa in un posto che non è la tua casa e non lo sarà mai (in senso stretto), cerchi una sua immagine che sia grande, senz’altro più grande di te.  La protezione è un istinto in questo caso, non è egocentrismo. E ugualmente l’autorelegazione diventa un artificio per prevenire l’eventuale espulsione: è prevenzione. In questo modo tutto pare placato, cauterizzato, vivibile. Una città come Roma si fa meno sinistra e spaventosamente si rimpicciolisce, assume la forma di un parco giochi o di un lunapark che non è pericoloso, non è cattivo, non è nemmeno più estraneo. È soltanto irreale, è illusione. Il giorno dopo, e probabilmente pure quello dopo e quello dopo ancora, le cose torneranno al loro stato originario: straniere e familiari insieme, poco solide e poco definite, poco chiare. Molti ragazzi calabresi con cui ho parlato mi hanno detto che non devo preoccuparmi però, che tutto ciò ha a che fare col senso della liberazione e che quindi è normale, è indispensabile che il disorientamento e anche un po’ di malessere siano presenti. «È normale, fa parte della liberazione» mi rispondono spesso.  E mentre pronunciano quell’ultima parola, loro sembrano felici.

pubblicato su guedado.it il 15/05/2012:

Un seme è startup.

Un seme è vita, in potenza.

Un seme è un embrione pronto ad esplodere nel terreno giusto e al momento giusto.

Basterebbe questa analogia, così banalmente semplificata, ad esaurire tutto il dicibile rispetto al “fenomeno” (in Italia ancora troppo linguistico e poco pragmatico) delle startup.

E la scomparsa dei contadini, reale e metaforica, non ci aiuta di certo a comprendere meglio le dinamiche di cambiamento e sviluppo insite nel concetto di startup.

L’agricoltura oggi è l’industrializzazione della biosfera: massimizzare la produzione, annullare la stagionalità. Risultato: poche varietà selezionate, potenziate, prodotte e vendute tutto l’anno. Il mercato chiede, l’uomo produce, vende, guadagna, acquista. I semi, selezionatissimi e, ancor peggio, ibridi, sono ormai sterili, svuotati di ogni valenza storico-evolutiva. Mera forma dalla prevedibile e perfettibile sostanza.

È proprio da questa perdita, tuttavia, che assume nuova forza ed enorme valore il concetto di startup, inteso ora come nuova forma di vita che va oltre, che s’alza e si eleva al di sopra della consolidata omologazione garantista. Startup ora è il seme nuovo, capace di andare oltre i confini immaginati, capace di svilupparsi su campi vergini, affrontando il folle brivido dell’ignoto. Oppure è il vecchio, ostinato seme che abituato a non perire da una storia millenaria di selezione naturale, ben si presta ad una contaminazione con i nuovi media e le nuove tecnologie.

Il senso di essere startup è racchiuso tutto in questa parabola: una curva che oggi probabilmente tocca il punto più basso, ma che proprio per tale motivo può iniziare a risalire, inesorabilmente e velocemente.

Eccoli, dunque, gli startupper oggi, attesi al varco come contadini alla nuova semina, quella decisiva. E la scelta del seme sarà l’unico vero fattore che determinerà il valore stesso della startup. Un valore assolutamente sociale, in quanto i nuovi semi dovranno tornare fortemente a integrarsi e interagire in una biodiversità antropologica, con lo scopo principale di cambiare la prospettiva dal profitto al progetto, “dall’ego dell’uomo allo sciame delle api” come afferma Alex Giordano, Direttore dell’Accademia Mediterranea di Societing, capovolgendo uno dei capisaldi del sistema socio-politico-economico dello Stato/Mercato.

Un’occasione storica si apre oggi di fronte a questa generazione, che ha “grandi sogni e occhi enormi con cui guardare il mondo”.

E le startup, i nuovi semi, saranno tali solo se favoriranno un’innovazione sociale di tutta la comunità globale che è il risultato della messa in rete di tutte le comunità glocali.

Un’esplosione di nuova linfa vitale generata dalla contaminazione della memoria con la progettualità, della tradizione con il progresso tecnologico e dalla produttività sociale di conoscenza e beni non più ascrivibile soltanto ad una logica di mercato.

Startup è un embrione, dalla forza propulsiva enorme in questo contesto in fermento.

Startup è vita in sinergia con la società.

Startup è un seme.

di Michele Sica, Bosconauta

La metafora sportiva di Luca Sofri all’International Journalism Festival di Perugia 2012, sul momento storico del giornalismo.

(L’intero intervento “Il mondo salvato dai Giornalisti” su chefuturo.it)

C’è una squadra di baseball di Oakland, gli Athletics, che gioca nel massimo campionato e ha appena disputato un’ottima stagione, ma alla fine ha perso ai playoff perché ci sono sempre squadre più grandi e più ricche con cui non può competere. Il manager della squadra, che ha una storia di giovane promessa fallita da giocatore, e che sa che nel baseball viene ricordato solo chi vince, va desolato dal proprietario della squadra e gli chiede più soldi e giocatori più forti. È stufo di non poter mai competere davvero e che tutti buoni giocatori che alleva giovani e fa diventare campioni poi glieli comprino le squadre ricche. Il proprietario non glieli dà. Lui allora si dispone a un’altra stagione messa insieme faticosamente cercando di cavarne qualcosa quando incontra un giovane economista uscito da Harvard, molto geek e un po’ goffo come immaginiamo questi personaggi, che gli spiega che il segreto delle buone scelte nel baseball è nello studio scientifico dei numeri e delle statistiche, che possono suggerire la forza in giocatori che tutti gli altri trascurano: perché lo sport è dominato da vecchi modelli che basano tutte le scelte su criteri antichi e mai ripensati, per la forza dell’abitudine e della tradizione. Con la sventatezza della disperazione il manager lo arruola e comincia a costruire una nuova squadra come gli suggerisce il ragazzo, litigando con tutti i talent scout e con l’allenatore della squadra. Il quale gli rema contro, non fa giocare gli uomini nuovi come dovrebbero – uno è vecchio, uno ha avuto un incidente, ma tutti hanno delle doti che possono essere usate bene – e la squadra perde e perde, e tutto il campionato punta il dito contro le sventatezze della sua campagna acquisti. Fino a che lui fa un colpo di mano, vende i giocatori più famosi e costringe l’allenatore a giocare a modo suo. E la squadra vince. E vince, e vince, e vince. Guardate che è una storia vera, del 2002, già leggendaria nel baseball americano. Vince e vince ancora e riesce, nell’eccitazione e meraviglia nazionali, a battere il record di sempre di vittorie consecutive. Arriva così ai playoff: ma qui incontra una squadra grande, ricca e fortissima, e perde. E lui, mentre tutti gli dicono bravo, hai fatto cose meravigliose è deluso e incazzato. Voleva vincere, se non vinci non esisti. Nell’epilogo, Boston, squadra grandissima e titolata, gli offre un contratto mai visto per andare a lavorare da loro, ma lui rifiuta. Vuole vincere a Oakland, con quella squadra. E i titoli di coda ci dicono che è ancora lì che cerca di vincere, e che nel frattempo le loro intuizioni sulla scelta dei giocatori sono state assunte da tutte le grandi squadre e che Boston con quelle intuizioni è riuscita a vincerci il campionato dopo decenni. È un film che dice che si possono fare rivoluzioni e vincere, ma fino a un certo punto: poi se la tua rivoluzione non è forte abbastanza o non si allea con l’esistente, il tuo potenziale rivoluzionario viene in parte sconfitto e in parte assorbito.

Ok, adesso pensate a chi cerca di costruire nuovi progetti di informazione online in un mondo che cambia, e ve la racconto di nuovo. C’è un contesto generale vecchio e governato da meccanismi antichi e pigri e da protagonisti che non hanno nessuna intenzione di rivederli, ma che hanno risorse e soldi per vincere. Arriva una squadra nuova che non ha le risorse ma intuisce con studi scientifici e competenze moderne che si può essere competitivi a costi minori, grazie alla rete, grazie alla disponibilità dei contenuti, grazie all’aggregazione, grazie al know-how su tutto questo. E gioca il campionato, e nel suo piccolo vince: nel senso che esiste, occupa uno spazio, guadagna numeri, viene riconosciuta e compete con altre squadre titolate. E questo è il punto del film a cui siamo arrivati.

La cosa che in molti in tutto il mondo stiamo cercando di capire è se la rivoluzione è forte abbastanza da farcela fino alla fine e vincere – la sopravvivenza di cui parla Nicola Bruno, e continuare a giocare nel campionato con i grandi – oppure no. Una cosa vi posso dire: è la prima volta da tanto che fare i giornalisti significa una cosa completamente diversa dal replicare i modi in cui lo facevano quelli prima di noi, la prima volta in cui c’è tanto spazio per inventarsi delle cose. Chissà quante falliranno, forse persino tutte, e magari il nuovo giornalismo di successo non esisterà: ma come si sa, la parte bella della caccia al tesoro è la caccia, non il tesoro.

di Franco Arminio

Gli Italiani non conoscono bene la loro storia e gli italiani del sud ancora meno. Mi capita spesso girando nei paesi di trovare qualche targa di cui nessuno sa dirmi niente. È come se la memoria si fosse fermata a Mike Bongiorno e all’avvento della televisione. Quasi sempre nei paesi c’è lo storico locale, ma spesso ha le idee confuse. Quello che manca è una consapevolezza diffusa di quello che è accaduto, specialmente nei momenti più significativi. In Campania questo momento copre un arco che va dalla rivoluzione napoletana del 1799 fino al passaggio garibaldino. Storie di ardori rivoluzionari e di miserie clericali, storie tristissime in cui le intelligenze più illuminate trovano i peggiori nemici nella plebe. Un groviglio di eventi che ha come epicentro il Cilento e il vallo di Diano. Venivano da questa terra molti degli intellettuali napoletani della rivoluzione trucidati dai borboni. Quando si va in vacanza nel Cilento è il caso di ricordarsi che ci si trova in un luogo importante della storia d’Italia. In quei piccoli paesi c’era e c’è ancora una bella fibra morale. Le rivoluzioni di allora non andarono a buon fine, ma il Cilento è un sud non completamente abbrutito. Pollica, Auletta, Salza, Padula, Sapri e i tantissimi paesi grandi quando il pugno di Polifemo non sono la stessa cosa dei paesi giganti della pianura intorno a Napoli e Caserta. Stanno nella stessa regione, hanno da decenni lo stesso malgoverno regionale, ma l’atmosfera è diversa. Basti pensare a cosa è diventato il mare nel litorale domizio e a quello che si trova pochi chilometri più sotto, tra Acciaroli e Palinuro. Sarebbe una buona pratica se si trovasse il modo di raccontare ai turisti la storia di luoghi ancora tanto belli. Andare a Padula per vedere la Certosa e per sapere la storia di Carlo Pisacane e anche quella di Petrosino. Oltre alle vicende del mezzo secolo che precede l’unificazione italiana, il Cilento è anche una zona capitale delle varie ondate migratorie. È un fatto che dal Risorgimento fino ai giorni nostri la grande ferita dell’emigrazione non si è mai arrestata. Oggi per essere buoni meridionali è bene capire cosa è successo. Guardare alla nostra storia senza mettere ridicole casacche per cui i briganti sono eroi o delinquenti. La rappresentazione del regno piemontese che abbiamo letto a scuola risentiva di una sorta di fotoshop ideologico teso a esaltarne virtù e nascondere difetti. Ora il gioco si è ribaltato e pare che il regno di Napoli fosse la mecca del buon governo. E allora tra i borboni e i piemontesi io scelgo il Cilento. Scelgo Vincenzo Lupo da Caggiano, avvocato, giustiziato a Napoli il 20 agosto del 1799. Scelgo Nicola Maria Rossi da Laurino, professore dell’università, giustiziato a Napoli l’otto ottobre del 1799. Non tutte le nazioni sono uguali e non tutte le regioni sono uguali. Si può amare l’Italia per le sue diversità e credere che il crimine maggiore che abbiamo commesso contro questa nazione sia stato quello di piallare le sue differenze. L’omologazione consumistica di cui già parlava Pasolini, l’ossessione della crescita, lo sviluppismo senza cultura ha fatto danni enormi anche nella vastissima provincia salernitana, basti pensare all’indegna bolgia urbanistica dell’agro nocerino-sarnese o alla villetteria spuntata in pochi decenni su quel meraviglioso panno da biliardo che è il vallo di Diano, però nel Cilento qualcosa ha fatto resistenza, qualcosa c’è ancora. Mi piace pensare che sia una resistenza che venga proprio da quei semi di civiltà che allora furono repressi e che tuttavia appartengono al dna del popolo cilentano. Volendo si può andare ancora più lontano e si può pensare a Velia e alla scuola eleatica fondata da Parmenide e portata avanti dal suo allievo Zenone. Oggi parlare di sud significa parlare di queste cose e farlo insieme alla denuncia della miopia piccolo-borghese che ha spostato a valle interi paesi, secondo un modello che ha i suoi fasti massimi in Calabria, ma che è già ben visibile nella cilentana Sala Consilina. Il sud sono gli intellettuali della repubblica napoletana e i contadini di Sanza e il prete che li avvisò dell’arrivo dei “briganti”. Il sud è Giordano Bruno e i sanfedisti. Bisogna scegliere da che parte stare. Ora come allora. Ora più di allora. La parola in cima all’agenda volendo è sempre la stessa: rivoluzione.